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As tias cada vez mais tias, mais velhas, mais beatas. As primas cada vez mais iguais. Os primos à volta de umas garrafas de tinto. Uma casa com um qualquer ícone religioso em todo o lado para onde se escape o olhar.
À passagem do compasso, deixei-me no quintal a fumar. Matutando na ironia que é ver alguns a avançar a tentar abrir portas, e outros com uma trabalheira desgraçada para as tentar fechar.
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As tias cada vez mais tias, mais velhas, mais beatas. As primas cada vez mais iguais. Os primos à volta de umas garrafas de tinto. Uma casa com um qualquer ícone religioso em todo o lado para onde se escape o olhar.
À passagem do compasso, deixei-me no quintal a fumar. Matutando na ironia que é ver alguns a avançar a tentar abrir portas, e outros com uma trabalheira desgraçada para as tentar fechar.
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